Une mort

Le sang s’écoulait de la plaie de son crâne. Ses cheveux blond, imbibés du liquide pourpre, ne ressemblait plus qu’à une boule de nœuds. Elle avança de quelque pas chancelants, laissant derrière elle l’homme qui venait de lui fendre le crâne à l’aide d’un marteau, et elle s’écroula sur le bitume dur. Personne ne viendrait l’aider, elle le savait. Elle n’avais même plus la force de crier. L’homme s’approcha d’elle et lui frappa le dos de son outil. Elle sentit sa colonne se briser sous les assauts répétés de l’objet. Il lui donna un coup de pied. Le corps presque inerte de la jeune femme se retourna aussi facilement que s’il avait été aussi léger qu’une plume. Il la frappa encore, elle sentit sa cage thoracique, s’écraser sous le coup de marteau, quelque chose lui fit mal dans la poitrine, du sang lui remonta dans la gorge. Elle s’étouffa et cracha, son crâne lui faisait mal, puis plus rien. Un grand vide s’abattit. Elle ne bougeait plus, elle ne sentait plus rien. Les coups s’abattaient sans relache. Quelqu’un les vit. Il s’approcha en courant, chassant l’homme puis se pencha sur le corps maltraité. Plus de pouls, elle était morte.

Nyon, le 10 avril 2008